( Extraído de mis sueños)
*Es un extraño relato que escribí en un estado ajeno a la conciencia y que salio más o menos como lo dejo aquí. He querido hacer algo más con él pero he preferido que se quede así en su virgen realidad, dividido entre la prosa y el poema. Cuando lo publiqué cambié u omití algo, pero he preferido dejar su original.
Jun 23, 2010 2:31 am Vivencias del tiempo
...
Hay que ser luciérnaga encendiendo neones de modernidad o la abeja errabunda que no halla corolas, ¡qué me importan las luces las de todas mis noches, si yo tengo la vida palpitando de estrellas y una luna madura circundada por ellas.
Hay que ser trovador y tocar una "flauta mágica" o, ser una llama obstinada en encender una hoguera hoguera sin leña y sin nada más, que la desnudez del ser que la desea; puedes convertirte en la leña de cualquier llamarada atizando el fogón de la vida, esa misma que espera dar calor a mi tiempo y que deje semillas por el surco que aro.
Estos son los proyectos del que escoge del agua lo que nadie sospecha, sin saber de su llama que venera y le habla.
Hoy me siento enfadada, hoy me siento intranquila, soy un cúmulo de estrofas, todas miran y acechan; sopesando alboradas en edades del tiempo que han doblado pesares bajo el manto del cielo, a esos dioses de barro que robaron las almas. Es que el hombre no aprende en su afán de codicia y los pierden distancias que acortaron su dicha. Hoy se enferma la muerte rescatando una imagen en el lecho del tiempo padeciendo injusticias al violarla el ultraje; lo insensato del mundo de esos dioses que dieron los poemas al alma... ¡y le dicen que plagia si interpreta un silencio!
Si mañana me voy,
porque soy de un momento,
un instante cualquiera
de otro efímero sueño,
el que salva la Vida,
el que salvan los besos,
de ese fiel pensamiento
que corona la mente,
con amor que se da
y enamora con versos...
Te daré mis estrellas
las que llevo en mis dedos,
van fundidas de sueños
que forgé junto a ellas.
Humilde sentimiento
del amor que me han dado
de este mundo cautivo,
que se lleva en el pecho.
Pero no sabes ni supo
cómo siente un poema,
como siente su verso
hecho de llanto y pena
Por renglones de estrofas
un vivir de provecho.
Y acompaña esas cosas
a las que damos nombres,
las que llevo en la mochila
al cruzar por tu vida
y esperar donde miras,
más allá... al horizonte.
A. ELisa Lattke V. en: "Salambó" (Diosa sembradora)
2010[/b]
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*No pesa la mochila del sembrador, sólo pesa repetir el tiempo si no germinan sus semillas.*
(Salambó- Año de Esperanzas.) |
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¡Gracias por tu visita! Se sincero siempre no necesitas para ello excederte, sólo estimular a quien lo hace bien. Juzga la labor tanto si es escrita como si es un dibujo o pintura de su autora si la hubiese. Muchas veces entramos a un sitio y no hallamos lo que queremos... Es como quien busca sin suerte y entra en un castillo cuya figura se yergue en el paisaje. Es hermoso ver e imaginar detrás de sus muros lo que hay; pero ya dentro no existe nada y todo ha desaparecido a través del tiempo y se adueña el cacío, están sólo sus muros llenos de tristeza y de sombras, entonces nos queda la imaginación para sentir que cada día mientras esté de pie la luz solar o el firmamento lo llenará de estrellas o de luna de su ayer. A veces somos así algunos seres humanos, como un recuerdo que se escapa dentro de nosotros hacia lo que no existe bajo su techo y sabe permanecer en el corazón de todo universo. Ranita.