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2/1/15

Antes...


Antes, todo nos parecía más fácil...
El vigor llevaba al cuerpo a su desvelo
era danza girando en sentimientos,
reflejándose amor en cada espejo.

Antes, 
el tiempo se hospedaba en la mirada,
se buscaba al amante con el beso,
la caricia tangible estremecía
pensando en cada noche de embeleso.

Antes... 
Había un no sé qué, curioseaba
la trémula verdad del pensamiento, 
era un juego al escondido sin aliento
desnudando la vida y nuestros cuerpos.

Antes, sin mirar, ya se pensaba...
Teníamos alas y volábamos
y fue antes del pasado que ya fuimos,
¡mas ahora es un después y ya acabamos!


alattkeva

30/10/14

Todo o nada

Todo o nada de este mundo
se distrae con lo que tiene
y si con Dios se sostiene,
será mejor su segundo.



Entre plumajes y ramas 
hay rondalla por las charcas
de ranas inseparables,
hechas de amor y nostalgias.
Tímida flor de caminos
obstinada en ser la bella,
quién te quiere cuando pasa
si no es la noche bien negra.
Duele la luna en el monte
atravesando pesares,
llorando por los caminos
escondida en los follajes. 
Algorines de aceitunas, 
gajos de amor en el viento
y un pedazo de tristeza
es el pan de los silencios.
Dime qué bálsamo das
para las penas que matan,
cómo se cura la muerte,
si el remedio sólo engaña.  
Y qué hago con mi tiempo
como piedra en cada mano;
si se las tiro a los vientos
se despertarán los astros.
Entre plumajes y charcas
hay un sueño y dos espigas,
y han florecido los juncos
mecidos en cada orilla.

A. Elisa Lattke V. en: "Ranita azul"




26/6/13

Versos des...medidos...

(Antipoesía- surrealista) Mayo, 7/ 2013

Dentro de mí...

Me entiendo y comprendo mi ciudad interior. Mi ser.
Con su silencio cuando engorda
como el banco donde permanece su paciencia
y cuesta trabajo levantarse y caminar
exponiéndose al tráfico de ideas...
¿A dónde voy con mis años?
¿A la parodia del ocio a convencer al bizco
de lo que mira si está derecho?

Nada que diga o piense es nuevo para la gran mayoría,
¡es que ya se ha dicho!
Pues otras gneraciones y culturas se han iluminado de sabiduría
y hay mil maneras para contar la vida y más...,
pero una sola para hablar de la propia;
nuestra verdad es un código impreso sin ambiciones,
todo lo que queramos decir, está dentro. ¡Dentro!
Es química heredada, Energía Universal, somos depósito,
y es genética del alma, memoria eterna.
Todos tenemos ocasión de indagar dentro sin sorpresas.
¡Sólo se sorprende quien sin buscar tropieza!
¡Por favor, la luz propia tenía interruptor!
Pero cuando la hallas ríete de haber andado a oscuras,
no lo lamentes que, hallándola, es tiempo de bonanza espiritual.


 El medio

Defenderse del tráfico de pensamientos ajenos
ya cuesta un rato, pero más cuesta dejar a un lado el pronombre personal
por lo difícil del ego que se empecina en decir:
 ¡Eh, que estoy aquí!, ¿me veis?
Y al iluso le da por convocar adeptos y adictos...
-Perdón, a todos nos pasa.-
Si no pones voluntad y modificas horarios
se pierde el tiempo y el valor intrínseco porque ejerce su tiranía
sin que dé algo útil a cambio,
si no lo frenas y utilizas como corresponde,
aprovechándolo.

Algunos pocos dan mucho,
pero sufren incomprensiones.
No hay respeto por lo ajeno, lo invade el ego...
¡Si no me ves, me verás en tu espacio por narices!
¡Si no me comentas, yo haré que te ocupes de mí!
Y si no lo haces, ¡ea, ya me entiendes!
Pero tú, que sabes de la luz propia lo entiendes
sin invadir su espacio, sin abusar, sin atosigar, sin obligar...
Otros especulan y hasta el calcañar meten la pata
y andan pidiendo perdón. ¿Por qué? ¡Todo lo confunde el ego!
Es más de lo mismo.
Son pocos los que pierden plumas y se las pegan con amor
y esconden sus alas o la cabeza en ellas,
se reconocen perdedores pero no depredadores.

¡Ah, el tirano tiempo siempre de protagonista!
Pero seguimos sorteando la multitud de pájaros
que rondan las cabezas, ¿vuelos con medida?
De todos modos es un desahogo escribir,
escabulléndose entre las ideas,
por los suburbios de tanto pensamiento loco
siguen volando felices los deseos pensando en el éxito.
Y aunque no lo quieras no sabes qué hacer para que se noten.
¡Más de uno llevamos un excremento encima de tanto pájaro suelto!

Porque es ahí donde se refugia todo lo proscrito
haciendo de nuestra entereza de alma, su celda,
un habitáculo estrecho donde la nostalgia se hace muro.
¿Nos reconocemos en las ambiciones?
¡Claro que sí, tanto como en las debilidades!

¡Ah, lector, tu y yo podemos sentir lo mismo
ser de la misma y frágil piel que nos sostiene!
Porque el corazón aguanta todo lo que le echen.
Nos reconocemos igualmente por ser en el fondo demasiado moralistas
para perdernos en periferias mundanas viviendo de las ideas absurdas;
pero no no nos negamos la audacia de la teoría sin tener práctica,
lo que tienta aunque nadie puede señalarte por ello,
sólo escribes por saber del cielo y sigues caminando
aunque sólo se nos ensucie el calzado.
-Pero no pueden señalarte la osadía.

Hay siempre algunas lágrimas rebeldes
y es que ser pazguata en este tiempo
es cargarte el diccionario -si no lo usas-
con las palabras precisas,
conteniéndose ante el el verbo bien conjugado por elegante,
pero apisonas la realidad y ella te pisotea.
Porque hay recursos para todo, incluso para adornar un ripio
y hacer que luzca precioso con remate y su punto pelota
para que una multitud aplauda... "¡Ea, qué bien escribes!"
No, eso no es así y debes reconocer los límites.

Por eso hoy más que nunca
no te dejas el alma sola en cualquier sitio
y menos como señal en una página de la propia existencia,
¡ni para llamar la atención!
Simplemente porque eres el contenido del libro...
y, aún así, se duda que seas tú la protagonista
de todo lo que se te ocurre como presunta autora.
¡Duele, pero vaya por Dios qué carajo, es tuyo!

Pero estabas en la luz y estás ahí para decir: ¡Te amo!

 Me he hartado

La ortodoxia del Lenguaje es capital del dogma,
nos mira de reojo con su abecedario y se percata del texto,
no pasa una, cuenta sílabas cuando le parece y otras no.
Aunque nos dispare con la sintaxis a bocajarrro y nos dé, ¡pasas página!
Pocos lo hacen cuando las ajustan a lo inconexo
intentando dar sin ningún motivo, ¡pero dan, vaya si dan!

Por eso hay más de un filólogo tuerto
y si consiguen que les entiendan
prefieren encriptar el texto
buscando árboles descarnados en los bosques quemados
y cortezas verdes en la piel ajena.
No hay clemencia y se olvidan siempre de las comillas.
Los métodos son variados.
Todo poema se queda como el baúl de los secretos
pero eso sí, "muy bonito",
aunque no diga nada está engalanado de cenefas.
"Mujer que sabe latín, no tiene marido ni buen fin"

Acaso salvo el tipo

Mi alma de anciana ha ganado en dignidad
-Nadie ya me engaña ni mentando a Dios-
Por eso el peso de la mochila me ayuda
y no hago autoestop, porque llevo bastones
por si puedo arrear un palo con ellos.
Cuando viajas de vuelta sólo llevas el alma en la mochila,
y ella pesa poco y usas al fiel amigo del Lenguaje.
No todos los renglones 'llevan a Roma',
eso es lo malo, pero sí a donde más nostalgia tienes.

Yo utilizo los Salmos y funciona
ellos definen 'conceptos y consecuencias'
sin sorprenderme su predicado verbal,
pues es la fe la que apunta atizándole al lector
o distrayendo su rato para alegrar sus comisuras;
-No siempre hay verborrea para todo o suspicacia-
La fe se gasta sola en cada ser que se sostiene con ella.
Tampoco todo se compone de amor y pasión, sexo,
dolor, infortunios o muerte.
Es que ven que el alma se ha quitado todo su ropaje del mundo,
lo que no interesa aunque aún sirva de trapo bien lavado.
¡Eso sí!
¿A quién no le gusta expresarse con 'sus sonajas' al aire?
Desnudo.
¡Se puede perder la marcha con la risa que da
y salirse de los renglones y caerse del texto
desparramando los versos,
sobre todo cuando es para corregirlos
si te han visto el plumero y hay errores!
Son, estos saltos de una 'rana'... Azul,
los que me encantan.
Así que me cuido de una rotura de cadera
y vengo cuando deje de reírme de mí misma
por andar por los foros tan confiada,
¡ah!, ¿pero lo que he ganado en experiencia, qué?

Ayer, sin ir más lejos
un contubernio de ideas
disparaba piropos a "las rosas casi negras".
¿Y, quién les dice que no?
Por eso, hoy, los pulgones se ponen paracaídas.
y coquetean con las mariquitas en biquini.

Es bueno arriesgar, transgredir el orden,
"lo  sintáctico e incorrecto del mal hablar"...
Escribiendo versos des...medidos.
¡pero por favor, sin cenefas alrededor que se nota más el ripio!

Me lo advierto y me lo digo y por eso lo publico.


alattkeva

17/11/12

Irrumpe la semilla

"Porque un niño nos ha nacido, hijo nos ha sido dado, y el principado sobre su hombro. Se llamará su nombre "Admirable consejero", "Dios fuerte", "Padre eterno", "Príncipe de paz". Lo dilatado de su imperio y la paz no tendrán límite sobre el trono de David y sobre su reino, disponiéndolo y confirmándolo en juicio y en justicia desde ahora y para siempre." Isaías 9:6-7

Pintada

No sé qué pensar,
porque hoy no pienso...
Reconocer lo extinto nunca falla
pero siempre la historia personal nos lleva,
a cascar los propios escombros quitando nuestra morralla
y hasta nos duele vernos colgados como estalactitas,
que nos miren los turistas en la cueva.

***


Cuando irrumpe el temor...
¡Aunque andemos desnudos
nos verán vestidos...
Y aunque andemos vestidos
seremos transparentes!
De nada vale la queja del mudo ante los sordos
ni la del mundo ante los astros.

Si acaso leo y me veo -me digo:
-¡Ah, mira, qué bien salgo, eureka, hoy me veo!-

Qué bueno no ser señuelo de un aplauso sordo
o, eco inarticulado de un silencio...
-¿Crees que me entenderán?-
¡Venga, dime de qué hablo!
...

Ah, mi consejo es que no debemos
quedar en evidencia, colándonos nerviosos
con la impropia justificación como estulticia.
¡Hace setenta y tres años -escucha- los míos temblaban!
Y mírame aquí escribiendo esta bazofia.
-'Ripio', diría mi profesora de sintaxis.

Encima tenemos que ser la fiesta de aquéllo que no hicimos.
y no por defendernos somos los mejores.
No es bueno ser 'yoyo' si el viento nos repite:
"¡No fui yo!"..."¡No fui yo!"...
Pero con la sonrisa bien amplia ante los que no comprenden
como palabra en misión de sumisión, se hace una costumbre.
"La culpa no libera. La culpa es la sombra del cobarde."
Me dijo mi padre y era "héroe de guerra",
-eso dijeron los ingleses poniéndole una condecoración en la solapa-.
¡Y qué, no soy menos ni más, sólo una anciana!
...
Y la palabra:
Con ella, colgada como espada...
Con ella, del brazo o como báculo...
Con ella, de escudilla recorriendo estancias temporales...
¡Echados de otros sitios dejando siempre huellas!
¡Ah, detrás vienen esos otros!
-¡Y con la palabra se puede dañar la dignidad por defender
a los inocentes; como la mía por divulgar y escribir esto!
¿Quién está libre de culpa?
Aplastando a otros por defender lo indefendible.
Y con ella, somos rastro sentenciado.
(¡Cinco millones menos a cambio de futuros holocaustos!)
"Lo políticamente correcto es que mueran los parías."

¿Y qué fuimos antes y cómo se nos calificó?
¡Se olvida! ¿Valió la pena la lección?
...
Mi videncia de boca sellada
es un sentir carnal en esa doble lengua:
La palabra es la sombra en cada espejo
pero también el puñal en cada espalda.
La mía y la de mis antepasados,
desafiando siempre la suerte o la alegría,
por negros, judíos y por mestizos.
¿Y aquí qué? ¡No pasa nada!
-¡Ah, mejor que sea por Dios,
paz, Amor y más cenizas
que con el rito todo se calma!

Mira:
Ella, es como meteorito ardiendo
entrando a la atmósfera de otras mentes,
porque para librarse de todas ellas, hay dolor propio y ajeno:
Hermanos enfrentados.
¡Y siguen tapando la palabra, estorbando sus sonidos...!
¿Su libertad?

Son los mismos presagios que nos hunden a todos,
y hay que protegerse con el castigo u otra pena...
Mueren inocentes, "es lo normal"...
O, vuelan las palomas por temor a 'las jaulas'.
No es un... "¡No fui yo!"
¡Es que es mejor ser del silencio,
evitar la pintada sobre el muro,
el disparo en la nuca, la destrucción;
porque el silencio es discreto
y jamás se evidencia en la sospecha.
¡Ah, los culpables!
"¡No fui yo, ellos empezaron!"
...
Recuerda:
Como semilla viva,
la Verdad de los inocentes es de aceite
en la integridad que no sucumbe
a la fácil tarea de recuperarse....
Si nos traiciona el equilibrio,
habrán más sacrificados
y educados para el odio,
uniformes, botas, armas para el salario del miedo.
¡Bendito sea Dios!
El de todos los que se expresan "por amor al Arte".
No hay que poner silicona en el pico de las aves
porque se volverán cuervos.

Hoy, la Verdad la tienen las naciones que se callan
pero recogen en el caos todas las ganancias.
¡Aquí no pasa nada, ¿has sido tú?...
¡Pues yo tampoco!
La Ironía:
-"No es mi problema, pero queda muy bien en mi poema"


*

Elisa en: "Salambó"
*No pesa la mochila del sembrador, sólo pesa repetir el tiempo si no germinan sus semillas.*
(Salambó- Año de Esperanzas.)

****
Miembro de CiÑE (Círculo independiente Ñ de escritores, www.circuloindependiente.net)
PUBLICADO POR: A. ELISA LATTKE VALENCIA 

28/6/12

Lágrimas dulces (Cinco...siete...cinco...


Un verde mar
serpentea sobre aguas
deslizándose
por bellas lajas
reflejadas en fondos
de claridades...
¡oh cuánta dicha
ver correr manantiales
por entre juncos!

De esas orillas
en que las ranas croan
acariciantes,
...son los rumores...
del hálito y misterio
que guarda un río,
entre avecillas
buscando su alimento,
sueñan y anidan.

Y por las rocas
reposan aves blancas
vuelan gaviotas.
El mar vainica
hebras largas de plata
sobre sus crestas
...y son sus brillos
de oleajes sensuales
provocadores.


Elisa

23/6/12

Buscando cabellos...

En torno a la vida 
la imagen se disfraza de alegría;
fluye un sentimiento
y se atreve a sonreír
mientras siente su luz. (alattkeva-12)
...

Restos que nos preocupan,
desigualdades defectos
ruinas de carne que encima
completan sus esqueletos...
Será que por suerte impía
debamos sentir lo cierto
que, quien se acuerda de ser
le debe al alma un secreto.
Por eso... buscas cabellos
donde el mundo se nos pierde,
una esperanza de amor
o un tónico crecepelos.

(La imagen ha sido tomada de Internet)

... Me he quedado pensativa
y temo tu desconcierto,
pues es el alma que dicta
lo que piensa por defecto.
Y, la lucha de no ser
y ser porque vas sintiendo,
es el cuerpo en su torpeza
quien discierne un sentimiento.
Acumulando memoria
toda fórmula que advierte,
lo que se va diluyendo
a través de lo que siente.
Y mientras juzga razones
para sentir que aún ama,
se entretiene con cabellos
¡que sabe que lleva el alma!

Elisa en: "Salambó"
(Sembrando en barbecho)

21/6/12

Como un todo sin nada- poema con: Andre Rieu - I love you

La soledad es parte de nuestra compañía que jamás traicionará uno solo de nuestros pensamientos; guardará todos nuestros secretos sin temor a nosotros mismos. ¡Qué fidelidad, da gloria sentirla cuando la necesitamos por momentos! ... Podemos escuchar de qué habla el átomo inteligente cuando el silencio envuelve su materia... ¡Oh, cuánto murmullo se ha llenado de Dios, su eternidad absorta! (alattkeva-12)



Como un todo sin nada
la vida se marchita,
a veces va pasando,
y una rosa se agita.
Un silencio se calla
un beso se duerme
en el labio que quiso
ser besado aún vivo,
esperando una cita
a solas y consigo...
Es que sabes y ves
como un todo sin nada
es de amor y lubrica,
pasando mudo el tiempo
porque un ayer lo habita.

alattkeva-12

Siempre


Esas cosas que nunca se dijeron
son las que siempre permanecen
quemándonos la lengua.
Deberíamos llevar un extintor
colgado al cuello.(alattkeva-12)


Siempre está un sentimiento,
el nos conjuga en los verbos
y siempre en esos acerbos
los cambios del desaliento...
Dando paso a otro momento
donde tal vez se relaja
dolor y su desventaja
agotando tiempo y vida
ante la marcha no ungida
del beso que fue su alhaja.

Amar es una palabra
resuelve todo en la vida,
emplaste de cada herida
por saber del que la labra...
su sentimiento apalabra
y esencia de su razón,
consiguiendo un corazón
más luz de Aquél que lo encierra
como cielo al que se aferra
el alma de devoción.

Cuando decimos... '¡te quiero!'
hay un siempre que lo abraza
un 'quién sabe'... que se enlaza
porque defiende su nido
...con el alma sin olvido
que sabe de su asidero...
cubierto con mucho esmero,
al silencio cuando arrima,
asido siempre a la rima
da sonido lisonjero.

ranita
21/6/2012
 Hochzeitstag

... ist, dass Sand
Zeichnen Sie einen Namen
nimm meine Hände ...
Und schreit das Meer!