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4/12/13

A una lunita lunera (Dedicada)

Si os parece que no estoy
será porque no me siento,
habré perdido el aliento
buscando por donde voy.
Es que suelo en este hoy 
desplazarme en el vacío
sentir que siento en el frío 
un tiempo que me substrae,
me eleva al cielo y me atrae
y no por simple albedrío.

La vida no es una broma
es un tanto, poco o mucho
y otras pareces un chucho
ladrando cuando ella asoma...
La luna que lo emociona
suspendida de su cielo 
con lluvia a falta de hielo
empapadita de llanto;
bordando su desencanto
por renunciar a su anhelo.

La luna tiene un problema
es obvio por esa altura,
está lejos su hermosura
de silogismo y teorema.
¡Es cabezota la mema
y tan lejos ya no lucha,
prefiere lluvia de ducha
descartando sus recursos
así que le doy discursos
para que baje si escucha!

Ranita

11/11/13

Schindler's List con: Rossana arellano Y *Solo entonces, sabrás que te hago falta....*

Solo entonces, sabrás que te hago falta....
Será que por las tardes,
pudiera algún lector ampliar sus horizontes
y reeditemos las preguntas sin agigantarlas,
imaginando cambios a la medida, de los años que transcurren…o no
Yo, que se de la historia y he leído la segunda novela de mi vida,
vislumbro en un perdón de mar profundo, la tercera entrega del ocaso.
No, ya no quedan lagunas de esplendor y nada por mí será dictado ya…
Ni pretendo alcanzar las copas rotas de los sueños de papel.
Observo mis respuestas, danzando libres en mis adentros
y el pensar en otros…que pasearan por mis recuerdos como un escáner
me produce estertores.
¿Quién será, que muerda o suavice mis heridas?
¿Quién osara reordenar mis ideas, sin partitura, notas y acordes?
Siento que, he de dictar testamento con instrucciones claras
para que cuelguen mi corazón al viento.
Que en invierno destile bajo lluvia poemas de esperanza,
y a pleno sol, se descascare de caricias fantasmas
y sus rayos lo ranuren una y otra vez abriendo las heridas
para que nadie lo alquile y siga aprendiendo a escribir Poesía,
sin dejar de sentir jamás el dolor profundo de las guerras
de las listas de Schindler, del peligro latente del odio y de la envidia,
que se haga recuerdo en canción que hable de libertad siempre.
Para luego caer en el pecho de un niño que ha de conocer los misterios de la vida
orientando a los amantes para que aprendan a no vender sus almas.
Yo deseo, que la magia del amor sea respetada,
que algún día las lenguas que hablan lo importante, no sean cortadas.
Se abrirán los espacios del mañana, solo entonces sabrás que te hago falta.
Rossana Arellano
_________________

8/10/13

Los ojos de Dios (Prosa)



(Dedicada)

Los ojos del mundo están en la mirada de Dios,
las lágrimas del Padre Eterno, son las nuestras;
¡y quién no siente el bordón de su celo al caminar
como si fuera de sólido salitre hecho de llanto!
El llanto en los ojos de Dios es el de la humanidad,
como el agua del mar enclaustrada, derramándose por su rostro...


y cayendo gota a gota…dentro y fuera...
Las sentimos.
El dolor del mundo es su dolor,
el anhelo del género humano es el suyo;
Él, está hecho de sentimientos, gestos y signos que se pasan por alto en los semejantes;
es conformidad y aceptación interior.
Él, somos nosotros todos.
La escritura de Dios está llena de borrones ¡y es la nuestra!
Mientras su dolor fluye y se derrama en Amor,
nos mira en silencio y respira la angustia de saberse en todos.
Algunas veces sabemos que llora  sin… consuelo,
como el de una madre ante el hijo que le falta, porque todos somos un poco de su angustia.
Porque el llanto de Dios está hecho de nostalgias
y permanece en nosotros, lo respiramos de su aliento como una sonrisa o un sueño permanente;
y de sus ausencias, promesas  y silencios, intentamos vivir.
Por eso su nombre nos describe como "su imagen y semejanza"...
Hay un rumor en las letras de su palabra,
un vuelo invisible que nos sale de los adentros.
Él es como un trapecista avanzando hacia la luna
y en esa cuerda floja de la existencia, se sostiene de miradas que siempre se alzan hacia el cielo.

Ranita

13/8/13

Insubsistente


No estaré sola ni seré del vacío
porque soy una más, víctima infinita
enfrentada a la muerte,
sin transformar mi árbol
mientras la rama se seca
allí donde posara el ave,
y, sola en silencio llorando a la nostalgia.

¡Sola en la batalla de los días,
en el ornamento de los altares
y en las horas de los relojes,
con su metralla de segundos,
en el tic tac de sus tanques fantasmas... que avanzan...!
Contingente de botas levantando dolor por los caminos.

Víctima sin salida, hambrienta de justicia,
de milagros de amor sin tantos observadores
que esperan los cambios y un dios... disparando a mis sienes...
¡Ah, y cómo llueven pesares de munición amarga!

Tú, hermano mío, en cada ruego me siento inútil y vencida,
mientras me acurruco en esta fuerza mía para soñar por dentro;
para proteger este corazón mío sin recompensa
porque necesito crecer de nuevo y no estar desprevenida...
"¿Quién está seguro?"

Cubro las apariencias con mis gafas oscuras
y un terso verso que se asoma a mi sonrisa,
Cubro los desengaños de insubsistentes brumas
con mi dolor adentro y mi destino es del roedor de almas.

¡Y no sé qué hacer si un ruiseñor me canta!


A. Elisa L.



31/5/13

Esculpida - ( Dedicada a: Sandra Escudero Amate)


Poco más de una veintena
en su alegre plenitud;
con ojos de licitud
y de mirada serena.

¡Ay, su avellana melena
en talla de su escultura
de imperturbable figura,
filón de metal valdría
como el oro de alegría
que con amor se asegura!

alattkeva
2013


Sandra Escudero Amate 
(Ella es una sobrina- política)

26/4/13

Siempre ahí...

Siempre ahí...
Siempre eres y has sido una buena amiga, 
como un resplandor de sincera amistad.
Porque en este mundo de oscuridades,
la luz, si es fiel, es símbolo de dicha 
siempre ilumina o deslumbra de alegría
es ilusión o es camino. 
Como un sorbo de agua con sed.

Porque donde hay una dulce voz 
florece una frase llena de cariño,
y se llena de aromas el momento
de quien sabe ocupar el espacio del otro,
interactuando en esta realidad del hoy
enriqueciendo con su presencia la memoria.

Es como dibujar con las uñas unas iniciales,
huellas en la corteza de los árboles,
quizá un nombre entre tantas ruinas de palabras
inútiles sea este gesto el verdadero poema
que ha de sangrar en la savia de otro vida,
permaneciendo en el tiempo,
dejando un recuerdo indeleble.
Mi memoria siempre recoge el brillo de otras luces
ese algo en los ojos que nos van marcando
¡y qué mejor ver esa confianza
lucir en las pupilas!

alattkeva

10/3/13

Me has llamado...



Por fin llego en la transparente calma, 
con tu mano en mi mano igual que el alma.
Un tiempo descifrado
en la lluvia de notas,
marcando los silencios donde flota
otro aire del presente moderado.

He expiado las palabras de un adiós 
que no sabe porqué siente el aroma
de la rosa de lluvias, como sos vos;
y el marinero canto
que sigue su zaloma...
por un mar sin orillas y distancia,
en la estrofa del verso o en su estancia.

Me has llamado y podrás tocar mi ocaso
aprendiz de fatigas a mi paso,
sintiendo mi paciencia
de transparencia humana;
comprendiendo al orgullo en su derrota
porque, vivir, me cuesta en bancarrota,

...cuando la salud marca lo preciso.
Pues no puede mi fragua en decomiso
cumplir tanto que debe 
al temporal regalo;
sin surtidor de sueños que me pruebe
y cubra desnudez del intervalo.

Ranita 

15/2/13

Y somos... (Liras)


foto: francast

Y somos de horizontes
unas aves en vuelos ya soñados;
y sombra de los montes,
estrellas de bordados
en brillos de luceros diseñados.

¡Ah! ...Déjame soñar
los púrpuras de ocasos, sus celajes
y mis vuelos al mar
por riscos y paisajes
y tú, Amor, meciendo sus oleajes.

Las piedras son memoria
acechando tropiezos en caminos;
las flores, nuestra historia
en ansias de destinos
e inflexibles presentes diamantinos.


A. Elisa Lattke V

29/12/12

Necesidades




Por momentos creo que debo descansar de un ajetreado día, me vendrá bien, porque Una lee, piensa, reflexiona y cree que es conveniente ser prudente porque se puede leer entre lineas lo que no precisa cerebro; la voz de nuestro Yo se vuelve un bordón de palabras que cae y se apoya en el sentido vertical del verso, porque así nos sostenemos quienes utilizamos la poesía a nuestra manera para sentir una forma de entender la vida y el mundo que nos rodea.
Necesito tiempo que no sea siempre un símbolo de conformidad sobre mi hacer diario, sólo espero que una hoja más de la página de mi vida tenga un separador que me recuerde que Dios vela por mi salud sobre todo. Que las personas que quiero y respeto me comprenden. Lo otro..., la inspiración, es como una nube de lluvia en pleno desierto cuando debemos atravesar algún desencanto inesperado. No es lo mismo poesía rimada, medida y con sus acentos que prosa poética, lo sé; ambas son bellas si expresan estados del alma ante lo que es del mundo y lo que nos separa del mismo, más allá... Y es allí donde precisamente se halla mi mente.

A veces una retirada para la reflexión puede ser una gota de silencio en un mar de confusión que precipita un sutnami. Se especula sobre lo que se ve y no sobre la necesidad que lo provoca para un cambio necesario aunque sea una difícil experiencia y mueran algunas cosas o dejemos de ver otras. No es bueno dar como un hecho real lo que se piensa del que permanece como ausente. Debería ser fácil pensar que sólo me hallo en la montaña donde no llegarán las olas, que estoy a salvo y que todo lo que me gusta y disfruto no tiene porqué ser diferente, porque ahora necesito pertenecer al paisaje que ve la montaña desde otro ángulo.

La nostalgia también ve el rostro de Dios en lo que rodea y reflexiono sobre los estados... El diccionario dice de la misma esto:

"Pena de verse ausente de la patria o de los deudos o amigos.
2. f. Tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida."

Creo que estas fechas me han llevado siempre a esta situación, pero también me preparan para otra etapa más. Me gustaría que así se entendiese. La clave está en respirar profundamente y sentir la música: http://youtu.be/ZpA0l2WB86E

Al contrario del que está en la sima, hundido, ¡yo estoy arriba y no es tan fácil bajar de mi montaña!

A. Elisa Lattke V


22/10/12

Entre el amor y el desamor (Pavanas)



Me tengo por suerte de espíritu bueno;
sirviendo al amor y hálito divino.
Por eso al quererme se va muy sereno,
con mi surtidor, ya sacia el camino.
Por eso te pienso
y un querer compenso
¡por sentir otro amor tan inmenso!
...

Mas no me arrepiento... Por verme medida
Alzada va el alma, no soy de quien pienso.
¡Mal bicho, jumento, entrando a mi vida,
ni el diablo lo calma ni misa de incienso!
Si nunca me quiso,
sí fui compromiso...
Como amante, me puso buen piso.

alattkeva-12

11/10/12

Prepárate vida…


* Para el reto de Artesana:
(verso nueve, oxímoron)


¿Si tú guardas suspiros sin gemido,
a sazón de quimeras en cortejo,
conjugarás marañas en cadejo,
si juegas a promesas con olvido?

Triste rememorar, dando bruñido
y reflejarse enjuto ante el espejo,
cuyo cuerpo descifra su complejo
drama que solo muestra un ser vencido.

¡Ay, esperanza insomne desvelada;
grita silencios, muda vocifera
a la inútil, imagen de inventario.

Se junta cuello, tronco con papada,
patas de gallo, ojos de visera…
No hay salud,  ¿quién quiere un centenario? 

Australia Elisa Lattke Valencia
~~(º.º)~~

25/8/12

El tiempo en brazos de una abuela

(Dedicado a Susy Selios Alvarez)



Déjame que me obligue el sentimiento
a mirar una imagen como abuela,
al ver mucha ternura en quien anhela
ser sólo la raíz del sentimiento.

Porque andar al futuro de otro aliento
es afrontar un ciclo con cautela,
llegando con su suerte donde vela
otro sueño que anuncia el firmamento.

Qué felicidad fuese, amiga mía,
trasnochar un pretérito abrazando
ese allá de la vida que se mece...

y tal como se quiere en cercanía,
constatar el resultado amando
a su ahora, sin sentir que se atardece.


Australia Elisa Lattke Valencia-12

16/6/12

Obsequios poéticos


Publicado: Sab Jun 16, 2012 12:30 pm Título del mensaje: LA EÑE EN DÉCIMA... Para Elisa

Es la eñe muy risueña
y no es porque yo me empeñe.
Es que me mola la eñe.
Aunque fuera berroqueña
a amar a España me enseña
esta eñe de mi ensueño.
Tiene un hermoso diseño
y en lograrlo me empeñé.
Con la eñe yo soñé
Y mi sueño es halagüeño...

Esther de Santander...
_________________

ENTRA A MI PÁGINA WEB ¡te gustará!
Y TAMBIÉN, MI:Antología de Esther luscinda Melcon

19/4/12

La culpa (Amistad y poesía para la reflexión)

Mar Abr 10, 2012 


Título: La culpaAutor del soneto:
Guillermo Cuesta martin
poetasuniver...

Aparece la culpa lentamente. 
Tan a trancas que el propio sentimiento 
recrudece el camino turbulento 
inhibiendo el criterio de la mente. 

Para un golpe de pecho concluyente 
no me sirve cualquier presentimiento 
de juez o tribunal o pensamiento 
pues nunca su sentencia es suficiente. 

Mi culpa va por dentro, no es externa 
forma parte de su intolerancia, 
de mi fragilidad, de mi ignorancia; 
y de esa contingencia sempiterna 
que me acusa de aquello que predice 
y no diciendo nada me maldice. 

_________________
"Sólo se zarandea al árbol que da fruto"

 Querido Poeta:
La culpa es como las moscas, dan asco porque siempre vuelan alrededor de nuestra sopa caliente, esperando beber un poco de caldo o si no, están al tanto de las cucharadas...
Al fin de cuentas "la culpa" es de la misma familia que las moscas, sencillamente por persistir de forma majadera sobre el mismo tema y hacer evidente o adrede la situación que les lleva a permanecer dentro de la misma a los zotes. La culpa es inútil, dañina, estúpida, insolente y con ganas de llevar la razón en todo, aunque la pillen en fraganti tratando de formar parte del estiércol que más la gusta y allí revolcarse, quien se mete en ella y la hace suya está segura que es inocente y son otros los culpables, porque siempre contesta a los que entran. Desconoce otros valores porque tampoco los practica, por eso pasa lo que pasa cuando hace mucho daño. Todo mundo se queja pero no la apartan del lugar, por lo menos no se lo dejan claro donde debe estar.
Hacerse el lerdo  es conveniente para fastidiar, pero no, es demasiado listo si no lo frena nadie y de ello se aprovecha. Sus objetivos son claros con tal de "no dar su brazo a torcer", seguirá empeñado en meterse dentro de la palabras ajenas y comentar lo que le parezca, aunque no acierte ni una, ¡ya quisiera tener el mismo cerebro para pensar  con más propiedad y dignidad convincente! Porque hacer sonetos así y darse cuenta de sus errores seguro que aprendería con vergüenza a reconocer sus limitaciones. Y aunque se trate de un poema ajeno parece que se 'lo expropia' y espera provocativo debajo de los versos, pero para cachondearse del autor y de los que le facilitan que haga lo que hace, pero no se le ocurre hacer un poema inteligente, una réplica por lo menos. Y dicen que perteneció a "Poesíapura"... ¡No me lo puedo creer! 
El metomentodo' entiende de qué va su posición, el daño que acarrea, pues no debe de tener neuronas cuando le encanta molestar y hacerlo bien evidente. Lo que más me sorprende es la gran paciencia de su autor, pero como es un buen pensador y poeta además un buen amigo, educado, consciente y buena persona, da lecciones de un saber estar que emula al mismo Santo Job.
No sé realmente lo qué me pasa pero se me ha quedado entre ceja y ceja la mosca que estaba detrás de la oreja. No voy a cambiar de idea, mientras vuele triunfal dentro del tema que más le gusta, porque es su culpa y no la del autor pero debe entenderlo de otro modo. ¡Dejar queresas es lo suyo de forma machacona y hacer su propia historia con el tema! Pero 'calentar' la cabeza de su autor es uno de sus objetivos, pero también dar a entender que no se siente culpable de nada, -¡pura ironía!- y que el autor se le arrodille. Es como buscarle cosquillas a la realidad de los que lo observan, ¿hasta que la manden al carajo? No, no creo, está muy seguro en su posición, ya se lo contesta a Emilio Luna y su sonetillo. Mientras alguien lo cubra o le conteste por compasión no le hace ningún favor, él sabe que antes se lo ha currado dando lástima, es su estilo y con ello se sostiene, ya se ha cargado otros foros con su grosería y su estilo, me lo contaron y más. 
-¡Pero me da mucha pena la pobre culpa es que la eximiría de su martirio, qué gran paciencia tiene!-  Es que los seres humanos somos así de crédulos y por eso nos cogen la tontería enseguida los más listos, pero claro, para burlarse en nuestras narices cuando consiguen sus objetivos y éste que digo, se parte cada día de todos. Y eso que otro poeta lo mandó claramente al carajo y más gente, incluida yo que tuve que decirle a mi Santo de devoción que me atase la lengua y me recordara mis deberes cristianos... Utilicé la sutileza pero de poco sirvió, al final contestó otra de sus majaderías, pero se salió con la suya. Menuda risa debió darle!
Porque el sentido de la culpa es el sinsentido, la cuestión es transgredir, violar las reglas, esperar a ver quién es el más macho o valiente que le diga algo, porque a todos nos ve tontos del culo; es que por entrar donde le gusta no se siente culpable y menos responder ocho, doce o catorce veces según las entradas de los que comenta al autor haciéndose como el único dueño del poema, aunque se le advierta pasa de todos, pues no se modera ninguna de sus intervenciones ni por respeto al autor que pasa todas juntas. Debe pensar este loco que "como no es malo lo que dice..."... Indudablemente que busca algo, dicho sea de paso, no me fiaría de su persistencia culpable, porque si a la culpa la cambian la idea que lleva no sería lo que es y menos lo que espera quien la describe, pero peor es lo que le ha caído encima a su autor por lo mismo, aguantarle sus intervenciones.
¡Que no, hermano, que no, yo no me trago 'esa mosca', además porque soy vegetariana, pero si  como me dices se te alargan los dientes y pegas un mordisco me va a encantar, porque contigo y tu paciencia se puede esperar siempre algo interesante!

Caín nunca se sintió culpable de nada por cargarse a su hermano.  Sólo quedó una quijada de asno en el suelo cuando este se largó con su culpa encima y tan feliz de proceder como lo hizo; aunque parece que nunca faltan quijadas en manos de zotes para los hermanos que defendemos las cosas buenas y sensatas y somos fieles a las reglas.

Ya lo hemos visto por ahí con el poeta: Germán Celada Urioste que fue cuando intervine con fiebre y todo, es que no pude aguantar lo que este insolente le decía.
Siempre hay un Caín con ganas de hacernos callar, bien porque se hace un poema que molesta su contenido, bien porque eres de derechas o lo contrario, porque se habla mal de un político corrupto o de una situación moral que les afecta u otras creencias que no sean las suyas y, alguna amenaza se guarda por el camino pero han conseguido que la gente se aburra y se largue. Es su éxito. La intolerancia y la grosería están a la orden del día en todas partes, pero sobre todo la insolencia provocadora, pero así se revienta cualquier foro si dejan sus responsables que así obre esta gente sin freno ninguno.
  
En mi charca. 
  Elisa
_________________
Las ranas saben, los hombres piensan, el aire lleva, los sueños quedan; mas un silencio todo lo encierra. (Elisa Lattke-09)

De todos modos algo  hermoso se saca de todo esto por intervenir  y defender la integridad de los poetas sensatos y el Foro de Universales. Así que algunos amigos me hicieron llegar su agradecimiento y afecto, cosa que agradezco y aquí dejo los mismos:

* http://www.poetasuniversales.com/viewtopic.php?t=33483

http://www.poetasuniversales.com/viewtopic.php?t=33515

13/10/11

Meditando los poemas

Que el esplendor de la espontaneidad no rompa la esencia que llevan las palabras cuando esculpen su sentimiento. (alattkeva)

Foto cedida por: Tuula Nybacka (Suecia)

Los caminos de los poemas
llaman a su tránsito, 
se recorren en pausas  
de pensamientos propios
deteniéndonos en algunos. 

Penetré en el interior de ellos,
medité dentro, 
absorbí el sentimiento verso a verso... 
respirando el fuego de su autor. 
Se condensó el aire en el cristal de mis gafas... 
Y pensé de nuevo, 
mientras volvía a leer una estrofa:

*"Aquí lo tengo todo,
todo menos aire respirado,
todo menos el tacto de unas manos,
todo menos la brisa de un suspiro." 


Me pregunté, pensando: 
...
¿Tenemos todo... o, no?
Y algunas veces   
nos dañamos por dentro 
como perfectos egoístas, 
¡Ah, que no tenemos nada 
pidiendo más amor!
Y somos así de huérfanos  
de historias verdaderas 
de más necesidades 
acaso, otro amor... 
¿Lo es, lo son? 

¡De alas que lo fueron
de sueños que se van!
¡Y recogemos nadas 
para abrazarnos a solas,
temiendo despertarnos
...si acaso son verdad, 
o, quizás, tampoco son!


Elisa 

* El poema titula:  "Morir contaminado
Su autor: 

Ramon Valdivia Palma