La sal de la prosa (surrealista)

Quisiera no decir nada cuanto pienso,
porque callar cuesta y no por eso lo escribo
es que me gusta desnudar el sentimiento
e impávido, lo miro.
Recoge de mí su propio influjo
y, echándolo a volar, es una pompa de jabón que estalla.

¿A quién hago daño? 

Pienso, que si llevase un espíritu alborotador,
consciente de sus actos, me haría un favor:
podría pulverizarse en luz
y tendría su momento de gloria.
Pero sólo salpicaría el aire que se respira
y eso no le basta. Es poco o nada ambicioso.

Por eso mismo,
me detengo delante de mis poemas,
y suspiro en el marco descarado de mi ser
para observarlos. Son mi viva forma de ser y pensar.
(Genio y figura)
El Ego se parte de risa. 

Es que me cuesta avanzar por encima del humo del éxito.

Y, como lo digo con descaro consciente de lo que hay
y lo que ofrece la vida, porque no lo busco, me pregunto: ¿Para qué?
Acaso, humillarse ante lo que desconozco de mí... ¿Vale la pena?
No, al ver de qué forma la Ironía me toma de la mano y danza conmigo,
¡ingrávida en el tumulto, reímos juntas y tropieza conmigo!
-Ya en el suelo, nos miramos y me dice:
"Ah, necesito del humor para sentirme viva,
es que no entiendo el afán del Éxito.
Y contesto: ¡Ni yo, pero debe ser como el helado de menta!

Despojada de vanidad, desierta de aplausos,
dejo una pizca de sensualidad sugerente,
pero con la certeza de su vanagloria precisa;
-me mantengo con sal gorda sobre la propia piel.-
Me acartono en salmuera como dueña de mi realidad,

Puedo inquietar al salero del mar, sí.
Por tanta simpleza ocurrente
y sé que la viga en ojo ajeno, se recrea con su lágrima... salada;
y se limpia en su mar de su realidad.
Porque, agotadas todas las estaciones de la vida,
después de muchas felices primaveras,
queda el influjo silencioso de los astros y su resaca con sabor a sal,
y, alguna ola desesperada, confundida y celosa,
le da por meter la paja en el ojo propio...,
barriendo su viga a lambetazos.

alv. en: "Ranita"