Gurruños (Dialogando con la Paciencia)

-¡Hoy he sacado un buen puñado de versos que llevaba metido en mis bolsillos! Pero mis gaviotas han tomado otra dirección dejando de batir sus alas en este blog.Pero ha llegado una paloma a reemplazarlas. He pensado: ¿dónde van si nunca llegan? Quizá mañana vea pasar un jilguero y me regale un canto, o esta  paloma sea mensajera de buenas nuevas. Y, en lugar de versos siempre dejo mi hogaza recién horneada, habrá migas de pan tierno para    todas las aves que me visitan. Estaré sentada en el banco que mira al mar, a su ocaso, el que se quedó en mis retinas.


Sé que dentro de mí en el fondo de otros bolsillos no visibles, los del alma, tengo agarrados con mis puños muchos poemas para que no se escapen como tantas cosas que se llevan encima, dejándolas en cualquier lugar... ¡No, esta vez no será así, lo sé! Todas esas cosas, las que no queremos que se nos pierdan, les damos  mucho valor porque son muy nuestras, pero quizá no sea el que tienen para los mejores entendidos en este arte de hacer poemas y escribir. Hago lo que puedo. Pero es que mis sueños no tienen ganas de esperar nada más, que no sea eso de "dormir sobre  los propios laureles", no quiero engañarme, pero tampoco mentirme a estas alturas de mi vida. Para todos los que nos gusta escribir sabemos que se manosean las palabras, no así la originalidad cuando lo es y se sabe tener un estilo propio, viendo el mundo que nos rodea desde nuestro yo particular, pero enriqueciéndolo con el conocimiento y la creatividad personal, que nos empuja a garrapatear palabras continuamente y a disfrutar con lo que hacemos, siempre  y cuando no seamos tan majaderos y juzguemos todo lo que hacemos, dándolo por bueno. Siempre hay que estar mejorando todo, puliéndolo, quitando y poniendo para conseguir algo que vale la pena. 


Los sueños se acumulan en los bolsillos y no sabemos que, por su uso y falta de cambios, siempre utilizamos los mismos deseos, entonces estos empiezan a romperse cediendo a la gravedad del tiempo por presión, moral y psicológica. Cambiamos o el mundo nos obliga a ello e incluso lo que nos rodea más cercano, como también otra visión de las cosas que teníamos a favor y otras, que por lógica debemos guardar, aparcar o mantener en el estante más alto de nuestros recuerdos y hasta de imaginación, guardando la escalera para evitar tentaciones. ¡Es que no tenemos otro sitio donde guardar silencios! a mí me gustaría dejarlos bajo tapas encuadernadas, en estanterías visibles al alcance aunque estén llenas de polvo! Veo que se escapa su contenido a cualquier parte, huye la esperanza de los que no confían en todo lo que escriben. Apenas si se da cuenta del tiempo que ha estado a nuestro lado esperando pacientemente... ¿Y qué, a ver qué le dimos? ¡Nada! 


Así que es lógico que muchas cosas se lleven dentro de esos bolsillo, ajados y amarillentos de tiempo y con rabia, cogidos con los puños, del que sabe que camina hacia nadas en proceso involutivo de desventajas. Empezó tarde a creer que se sentía libre para hacer otras cosas y no es así. Y todo es porque todo alrededor de su realidad se convierte en negativo. Nadie cree en lo que hace, porque es una forma  de pasar "su tiempo, no aprovechando su vida en otras cosas más rentables a su propia satisfacción personal" Por ejemplo ¡vivir! Y sobre todo, que se libere de otras cargas moralmente susceptibles, de quienes por el temor de descubrir los rastros del tiempo, puedan implicar desventajas que no se desean. El cansancio es el primero y los métodos o hábitos ayudan a ello. ¡Hay que cambiar asegurando lo que resta!


Los gurruños lo saben porque son muy listos, pero oyen predicar y asientan con la memoria de sus garrapateos de buena gana, siguiendo  en lo suyo, llenándose de arrugas en sus palabras. Conocen que los cajones de sus desventajas están llenos ya de ellos, que por alguna razón allí siguen ocupando un lugar en el tiempo del dueño sin hacer nada importante, porque su camino es y será siempre eso en los últimos diez años. Cada día 'un amado gurruño' viene a la vida y se pone de cumpleaños esperando que se lo celebren... ¡Ja, pobre iluso! No  sabe que sólo bebe de su fuente lo que le dan de vida, mientras la nada le espera por el tragadero del halago en la red, un cuaderno de notas o cualquier soporte factible de ser parte de una inspiración cuando llega... 
Los gurruños no lo saben hasta que se llenan de garabatos de su autor ¡Pero ya no saben dónde meterse cuando ven los vacíos alrededor de su realidad y encima, les llega otro huésped tan contento, sacando a los  más pendejos fuera! El  alma, a veces, no está para  contar con ellos. Ella no soluciona los contenidos y le importa poco, que sean verdades o ilusiones colgadas del mundo...¡Hay tantas! Ella sólo está para valorar lo que aprende del mundo, evitando los mismos errores. Se prepara para  otro tránsito en óptimas condiciones de dar un servicio a la Vida, si la llaman, -¡que esa es otra, ni para qué les cuento!-. 


Y cansada el alma, se ha quedado esperando en el banco de la paciencia su último atardecer, el que le queda. Ella también  ha tomado su camino antes de tiempo, nunca acude al lado de 'su traje' o bata/ín que es el cuerpo de andar por casa. Se entiende, que esta casa desorganizada de nuestro incivilizado mundo, en el que nos toca aguantar de todo sin que nadie lo remedie; ¡porque todo dios es así, hasta que se enteren que Dios es Uno, pero siempre están mirando para lo alto y acá abajo, metiendo mano a su realidad pero sin arreglar nada, están convencidos de que el cielo los espera para ser de nuevo polvo estelar! (¡Quizá de huracán!)


Por todo esto que cuento, el alma huye cabizbaja mirando el suelo Eso me dijeron o leí hace poco, si es posible sin pisar su propia sombra, no sea que pise alguna mierda callejera que hay muchas de otras madrugadoras...  ¡Es lo que hay! Prefiere levitar con su energía para no seguir tropezando en lo mismo, o sentarse en el banco por acudir tarde a todo, cuando la dejaron su corto tiempo de asueto. Tal vez se pone en la cola del paro, de los desahuciados por la sociedad de consumo.


... ¿Ah, pero para qué sirve un alma que  abandona sin  respeto a su cuerpo, el que la ha llevado siempre y del que se ha servido? ¿Está enamorada acaso de... ése que dices, "el banco de la paciencia"? ¿Y, eso otro que se lleva en los bolsillos, tiene algún valor? ¿No te das cuenta de lo iluso que es andar por la vida sin esencia de vida, con los bolsillos rotos y llenos de basura? Otros, son más prácticos; los meten en cualquier cajón exclusivo para ello o práctico y ajeno, insisten, pagan por ello, 'les lavan y les planchan las arrugas' y los presentan acicalados a un evento, ¡por dios mija, para que disfruten y no se aburran como ostras o, en muchos casos, millones de ellos, son encerrados y se olvidan que sus dueños existieron! Que para lo que hay que vivir ver y callar, mejor no sufrir por mediocridades sin beneficio y menos creer en todo halago gratuito, ¡a esto le llamo yo, sentido práctico, amiguina!


 -Claro, ya lo sé, no soy tonta, pero una está enamorada de una quimera, digamos que se alimenta de ella eso es obvio y no del banco, allí donde pretende el alma liberarse del cuerpo, pero no de lo que tiene enfrente de sus ojos y, hasta al lado..., según mire..., ¡su mar de poemas que sólo brilla cuando los hace, luego, son estrellas que se apagan en la lejanía! Pues, contribuye a dar luz al que busca 'gamusinos' con nocturnidad y alevosía, por un campo ajeno porque faltan farolillos de iluminación y se le olvida la cantimplora del agua, cuando en esto es obligado llevarla llena, si no halla 'el grifo' de su propia fuente. 


Claro que estoy enamorada de lo que hago. La poesía, el tiempo que aún le queda a su favor, el mío, lo que puedo hacer más con el, pues aún se tienen  facultades en óptimas condiciones, me lo debo -¿no te parece? Si no pinto nada en esto aunque sí sé pintar y eso también me entretiene. ¿Coser? sí, los bolsillos de los gurruños y no se me da mal, así llegan todos abajo por el peso a lo largo de la pernera. Cantar no, pero sí  recitar mis propios poemas


...¡Qué te voy a decir  que ya no sepas! Valor literario en lo que hago pues no sé, sólo gusta porque te entretiene hacer, aparte de relajar y dar endorfinas supliendo algún vacío, supongo que de tipo espiritual que no se ha podido tener lleno o , se dejó a medias, pues, también pierdes tiempo que no se concede al movimiento del esqueleto, ¡allí con el culo en el asiento!
El tiempo que nos concedemos es un favor que agradece no sólo espiritual , también tu realidad física -¡No te me pongas fondona porque a las viejas no les luce el trasero gordo  y las neuronas necesitan aire!- 


Mira, cuando no nos entienden es porque no han reparado en nosotros lo suficiente. Apenas te han conocido, sólo han visto cómo les has servido, lo que has enseñado tímidamente de tu realidad, lo que te han dejado que hagas a medida que te has ido abriendo como abanico... Pero de improviso has movido el abanico por falta de aire fresco ¡y es allí donde no les ha gustado lo que les llega! ¿No ves que empiezan a tomar conciencia de que tanto que se decía sólo lo escuchaban, pero no lo oían? Yo les entiendo, mujer. Ahora ya les preocupas, porque no quieren que te apoltrones en tus cosas y te agotes, no pudiendo ellos remediarlo. Además no generas dinero, ¡eso sí que les gustaría. Es lo que mola un montón. Al menos sé a quien... Son todos unos egoístas e interesados. Todos. Así que échales el vientecillo a la cara y no te preocupes, que es de lo que respiras porque antes, otra cosa no te dejaron hacer a gusto.


 Todo cuanto concede la existencia individualmente es tuyo. Pero todo lo tuyo es compatible y compartible con lo suyo, cuando te lo concede la vida no te entienden, porque aún le debes  vida a otras, pero no caen en cuenta que es la tuya la que  te la demanda a su manera, la única que te llena y donde has aprendido a sentirte mejor, aún rodeada de negatividad e incomprensiones. Por eso siguen insistiendo que debes cambiar. 


-O sea que a algunos les gusta mejor la actividad doméstica y descerebrada, incluso la de catequista en la iglesia; y las chorradas cotidianas tan complacientes. Porque así el tiempo para  cumplir con la rutina de lo que se espera en la lógica de algún ser básico...¿no?



...Calla, no te alteres que te sale el feminismo. Creo que estás inmensamente cansada y cuando has cogido 'este sueño' en el que tus neuronas, muy capaces por cierto te entretienen, ellas no saben que gastas memoria útil en 'nadas', pues las pobres hartas de trabajar le dicen al cuerpo que necesita moverse... ¡Actividad física sin pensamiento! porque también quieren un descanso merecido, relajado; entiéndelo por ese lado. Y, el cuerpo como lo sabe a ratos parece que también se agota al verse desatendido, necesita que fluya a su cerebro la sangre y lo llene por todas partes de alegría y para estar ágil... ¡Sentir y sentirse de forma real, que ya está bien de espiritualidad que debes equilibrarlo todo! No se ilusiona aunque esté siempre estimulado y lleno de ideas. Creo que enfermó por culpa del amor que le puso a... a... sus cosas, si tú quisieras, le echarías una mano al conjunto, es decir, tu todo único, ¡venga!


-¡Debo confiar ahora en ti, veo que es razonable lo que me cuentas y aconsejas! 


... Lo hago por tu bien. Pero te aseguro que también me canso tarde o temprano. A la gente se le acaba la ilusión de tenerme, a su lado, dejan de hacer proyectos y echan a la vida de su lado, enferman, esperan  la muerte y con ella me voy de la de todos. Pues fui lo único que les quedaba hasta el final. Tengo fama de ser lo que soy en los sueños de cada cual, hasta que se cumplen. Soy un ser positivo, tengo demasiada virtud y orgullosa estoy de mi estirpe desde la cuna, ese es el verdadero glamour que me acompaña, porque soy privilegiada y no puedo echar por la borda mis proyectos de ayudar, a los que creen verdaderamente en mí. Es mi  cometido con la naturaleza espiritual de los que razonan con sentido común, los seres humanos equilibrados y prácticos, ellos sí me saben utilizar aunque no cuenten conmigo, luchan y me tienen sólo como  parte de un bien necesario, cuando  echan sus campanas a vuelo para hablar de sus éxitos o de lo bien que les salieron sus cosas. Entonces me nombran delante de los demás y les hacen creen que confiaban en mí, esa es mi fama. Pero no les cuentan de sus luchas en el mayor de los casos, ¿para qué? si todo está hecho y son felices con el resultado. Así que por eso cojo fama y todos a confiar.


 - Sí, pero ya menos aunque confío en ti, cuando aún me acompañan otras motivaciones. Mi estrecha relación con la luna, pongo por caso, mi fiel luminaria siempre allí cada mes cumpliendo con su ciclos y su labor, alterando el mar pero ella sigue tan campante iluminando el espacio como si nada acá pasara a quien la quiere, ¡Y todos jodidos por su influjo!


... Bueno, muchos entendidos así lo piensan... Que la vida se originó en los océanos, que las mareas  son provocadas por la acción gravitatoria de ella y hablan del eje de rotación de nuestro planeta, pues ella lo equilibra y más cosas que tienen que ver con la vida. Será otra virtud más que llena sus vidas, el conocimiento de su mundo. Pero, te digo esto, sí, amiguina, ¡aja! la luna. ¿Hablas de la misma la de "Don Anselmo, no"? Como tú la nombras ¿y tiene que ver con tus sentimientos cuando escribes, no? ... Pienso, que hay algo más que no nos cuentas de lo que ella te sugiere, pues es como un motivo oculto, hermético de tu vida particular, muy importante mientras ella 'brille' lejana, pero cercana a tu espíritu de energía creadora, como dices, de forma significativa en tu vida, dándote poemas. Sobre todo es  parte de tus interioridades que  te han dado tanto, donde es  protagonista ese tu personaje, un eterno enamorado de ella, como de "su rana azul" mascota apreciada por 'el Viejales'... ¿Debe ser septuagenario el tipo, no? 

- Oye, creo que no te contesto porque todo lo has dicho. Además, la edad no se pregunta es una grosería. Te cuento so curiosa:


 - La Vida siempre sorprende con sus agujeros y gurruños metidos en  los bolsillos -como te comentaba,- como todo lo que ilusiona a quien no tuvo la suerte de ver un atajo en su realidad, una brecha en un cielo como quiere, sino, como otros quieren que sea ese paso, tu paso por la vida, entonces nuestra alma huye  cada dos por tres y se sienta en el banco que te digo. Es la manera de sentirse esa vida diferente, cómoda, segura de tener lo que sí soñaron a su lado. Pues ella, la Vida, en los que no están de acuerdo, se los ha proporcionado, pero demuestran en sus vidas ser unos perfectos egoístas, por eso los que la tienen sana, feliz y acomodada,  proceden a la crítica fácil o, hacer su  papel protector pero protegiéndose a sí mismos, ¡no sueltan una! y los que protegidos batallan con su protector moral o físico, entonces sacan sus recursos a flote, otro montón de gurruños que llevaban por todos lados sin acomodarlos en ningún sitio, encontrando más seguro dejarlos en el ajeno. Presienten que es la hora de romper ciertas cosas que les ata físicamente, utilizando un disfraz de circunstancias,  haciendo responsables de sus desconsuelos al que han cargado de sus propias esperanzas... ¡de ti! Sí, tú les ayudas también. Pero su víctima busca en sus recursos algo que ponerse, lo que le queda que no es mucho para su dignidad espiritual, encontrando en su baúl de recuerdos cualquier mecha o harapo y se disfrazan de los que le deja el mundo, sueños que se deshilachan hacia ninguna parte, motivos que se chocan contra sus cuatro paredes y cogen su escudilla vacía y ocurre algo mágico, cuando piden por las esquinas del bosque hechizado donde otras realidades "no les dejaba ver su bosque" el que  no se atrevían a cruzar por dentro de sí mismos, creían que no había nada al  otro lado, porque siempre les decían que abrieran los ojos a lo que tenían delante, pero no dentro de sí mismos donde pisaban el oro de sus sueños; entonces, se hallan llenos de sorpresas y van llenando su escudilla vacía. Por lo tanto, su alma que por fin se da cuenta que sí la escucharon, se toma su descanso y espera, confundida, agotada, inquieta por el resultado, pero les deja con lo que ya han descubierto y les  acompaña: "el espíritu de la creatividad. Así solos van encontrando lo que se habían dejado colgado en las ramas de los árboles, de ese bosque interior que nunca habían visita; descubren otra luz diferente, otro aire y otro tiempo que les esperaba y, en las esquinas del bosque hay un corro de duendes esperándoles para  acompañarles a las orillas de los ríos, donde les presentas a las Ninfas del bosque, ellas son las que saben de lo que han escondido dentro de las fuentes. 


-Después de un tiempo cuando este pasa, aún sin haber visitado su bosque interior del todo, pues hay mucho por ver y experimentar, sienten que es inútil seguir, que su tiempo no era el adecuado, porque los años les vigilaban detrás de los límites de su infinita paciencia, cuando 'soltaron amarras'... El alma lo sabe pero confía en su sustituto, el espíritu creativo; hasta que éste  les va dando pruebas del rigor con el que actúa, y en un descuido por excederse les corta radicalmente el entusiasmo, han cometido un error en cualquier lado de su camino, falta luz en el bosque, la luna no ilumina como antes, no regala poemas, no escribe alegrías, les cuenta penas. Y su culpabilidad la toman para sí y su dolor lo arrastran cambiando todo su entusiasmo, el que les liberaba de estar atados al mundo, sueltan sus hilos a los que se asían; entonces es cuando van llenando su escudilla de temores razonables, a cambio de agotamiento físico por lo que hacen, ¡ya no hay manera de coser a su tiempo los bolsillos, a su realidad cuando pasa! aunque se empeñen en buscar fórmulas para sobrevivir al desánimo se van acostumbrándose a lo que tienen: ¡Gurruños! 


-Creyeron ser felices a su manera, con tal de sentirse favorecidos por su imaginación, pero no les responde el resto de su cuerpo. El amor que sienten es aroma en el aire que respiran, un amor verdadero, escrito sobre esos gurruños de sueños, que sólo están dentro y no fuera de su tiempo, porque cuando pudieron hallarle  se asustaron ante lo impensable, lo confundieron con 'un trol', por ser imposible. Y, utilizando un hechizo que sabían que le gustaba al viento bonancible, se lo dieron a beber, porque también estaba sutilmente disfrazado de ganas de saber y como no pueden resistir, le dio por soplar y soplando, lo esparcieron por todos lados muerto de la risa incontenible. Entonces, el Amor huyó despavorido y desconfiado, evitó ser parte del rumor del viento que se lo lleva todo. Se lo guardo en sí mismo.


... ¡No me digas! Así que los que tenéis "alma de poeta" sois  unos majaderos soñadores y sobre todo, lunáticos, bocazas e ingenuos, ¡por estar a millones de años luz de un pedrusco iluminado por el sol! Por eso no sentís la vida con plenitud como deseáis. Todo se queda en el contenido de una linda prosa o un poema, que no va más allá de su significado simbólico, pero eso sí, sentido con el alma que no lo dudo, afirmado con el corazón convirtiéndole en depósito legal, aval eterno de lo que se prometen así mismos amar... ¡No me extraña que el viento se inflara a reír!  si es que ella, la luna u otro objeto de veneración místico, incluso, es un poco así de hechizante, tal como es para las almas que lo buscan y se presenta, porque desearían percibirlo físicamente; porque aún sueñan Amor romántico..., sensiblerías poco prácticas del que dices y tan  tiernas como el pan recién hecho, pensando que está lleno de polen de una rosa y ¡ea, a chupar como un insecto! Pero, mujer,  el amor es como un chucho callejero o un minino abandonado, que alguna vez sin buscarle se acomoda al lado, moviendo su rabillo o ronroneando y pidiendo caricias.. ¡Pero lo tocas!
...


-¡Cuánto sabes, pero no te creas que eso es así tan fácil! Se ve que no  has perdido el tiempo, Esperancita, tienes experiencia. Pero no me sirves de nada  si no ayudas.


... Esa que dices, la que se implica en tus sueños y deseos, por nada del mundo yo la aguantaría, para asumir lo que tú me explicas que sientes y piensas, dándolo por sensato y por bueno. Además  hace tiempo me abandonó, siendo yo ella misma su motivo de estar en la suya, no quiso estar a mi lado. Hasta el gato se escapó por la ventana de los imposibles, cuando se subió a mi regazo e intenté acariciarle. ¡Pobre minino, buscaba calor humano, no me extraña ¡si estaba yerta, vacía, sin tiempo, sin nada que darle a un pobre animal, ¿esperanza? Pero a pesar de todo seguí porque... ¡buena la hago  si me quito de en medio por todos los que me necesitan! El mundo es cruel con las virtudes buenas. ¿Te das cuenta? Así es el verdadero amor cuando lo consigues y tienes. El no dura y se larga si no le das verdadero calor y seguridad y, sus advertencias, son muy serias cuando te las hace, porque no quiere arriesgar; no las puedes utilizar para que te odie y se olvide de ti, porque te estás engañando a ti misma. Si el soplón del viento le da por enterarse mira la que arma. El no nos levanta la moral ni con huracanes si no somos dignos de su confianza, por eso espera a que fallemos, demostrando que no éramos dignos de confianza y lo soplan, lo pregonan. Sólo se avergüenza de que fuésemos tan ilusos y torpes perdiendo la razón por amor de las estrellas y, encima lo perdamos también de vista. El dolor que causa si es perdonable no olvida, se aja, se marchita, se convierte en pasado. Cada vez que echan la campana de su corazón al vuelo, se retraen y saben que todo lo que les eriza la piel , puede ser un peligro, es como una luz roja encendida, ya no confían en los otros seres humanos; así que recurren a lo seguro aunque, el peligro, ni se entera de lo que les pasa, asumiendo sólo un ronroneo de gato o un movimiento de rabo como un chucho contento. Han aprendido a soportar la ansiedad y se cuelgan por fuera de las ventanas de sus ojos, sólo miran la distancia que hay entre sus deseos y el asfalto de la calle, dejando que sus lágrimas caigan, pues es lo único que tienen para lanzar al suicidio. Allí las encuentras a la mañana siguiente y no veas el susto que se pegan las sombras, cuando apenas se quitaban las legañas de nocturnidad. ¡Estos llantos de soñadores son unos suicidas, no se dan cuenta de lo que hacen con ellos cuando se puede resbalar la gente que pasa! Pero la esperanza, oye amiguina, se la cuestiona como la fe.


- Es verdad, el amor es como un beso de agua cuando tenemos sed y sólo hay una gota para humedecer los labios, una insignificante gota salada para una garganta seca que nos quema, una gota que es como el roce de otra boca. Como un recuerdo ardiendo en la distancia o el abrazo de la Vida cuando se está muriendo por falta de ella, necesitada de... ¡Agua y aire! 


...Sí, te creo, es algo intangible como soñar despiertos, un puñado de muchos hechos reales que se disuelven en la cotidianidad de nadas, y cada día son como purgante para dejar de soñar; pero no calman si no hay ternura. Es que la rutina es el mal de cada tiempo en lo seres respetuosos, es necesidad por cumplir las normas y pasar por el mundo sin dejar un mal rastro. Sin poder alcanzar otra oportunidad, se resignan, porque creen que es la que les corresponde por derecho, y no la que en el fondo desearían tener por mandato divino, quieren unos momentos para mirarla cara  a cara conociéndola de una vez, y que  reconozca también que se ha equivocado... ¡Que no es tan así como se piensa!


Es eso lo que apretujan dentro de los bolsillos muchos seres humanos, frustraciones. ¡Nadas! ¡Pues sólo se llevan para sus sueños sus ganas de sentirse vivos y lo escriben en esos gurruños de esperanzas, porque creen en mí, ¡yo, su Esperanza!, cuando no puedo brindar otra cosa más segura a sus vidas. Les engaño hasta que mueren ¿no te das cuenta? ¡Lo peor del asunto es que lo sé, porque así se me ha aconsejado, dándoles largas a sus proyectos o los sueños de la gran mayoría! ¿Cómo contrariar los designios del azar o la casualidad siendo lo que eres y esperan de ti! Soy el fruto del deseo de la humanidad, estoy en los labios de todos constantemente, sólo parte de una teoría, mera casualidad entre millones que piden algo parecido; una virtud en la que se empecinan las almas de los vivos, pero no les doy a todos lo que piden. No puedo hacer nada aunque me enseñen 'el número de su esfuerzo' aún no premiado. Porque, por encima de vuestra ilusa manifestación de fe hay otras probabilidades, que sabes bien no nos pertenecen, no las dominamos por si solas, porque soy sólo una palabra que se da para mantener unas expectativas, sólo eso, una palabra "para seguir tirando". 


-En suma, tú no haces milagros, porque contigo sola no basta si se pegan a ti, tampoco no se va a buscar lo que falta y no se trabaja por ello, no se va a los imposible para pelearse con las contrariedades; eso no es bueno para  tu fama de virtuosa, porque no eres tú la que haces el milagro, claro, es quien se lo gana y le pone tu etiqueta de satisfacción. Son los hechos y sus resultados los que sí nos devuelven la fe, al pensar que por alguna razón, has sido capaz de mantener el fuego de la constancia, que todo cuanto hagamos y se haga, será el resultado de una lucha diaria por mejorar o mantener lo que hemos conseguido, ¡porque se ha alimentado con las propias ganas de no quedarse  con los brazos cruzados porque te tiene a ti, tú por sí sola no eres nada, sólo 'una palabra virtuosa', una utopía para el que se contenta sin hacer nada y encima, espera de la Vida todo! por eso prefieren robar, matar,  engañar, y tomar protagonismo a la brava, sin importarles el daño que hacen. Ya lo sabemos, pero no se educa para que tú seas comodín solamente del futuro en cada ser humano. Faltan más contenidos en todos para  la armonía de los resultados, así que individualmente hay que tener 'luces' y trabajar por ello sin dañar a otros o servirse del cuento para salir adelante como sea.


...¡Sí, no me extraña que estéis muertos de asco y llenos de problemas, en el fondo os entiendo a todos! Quienes confiaron en mí sin hacer nada y creían que era milagrosa, por estar en sus pensamientos, pues los he puteado siempre miserablemente. Y no sólo mi silencio es cobarde, pues tienen miedo de enfrentarse a su realidad y echan suertes, esperando de nuevo el milagro en sus vidas, pero sin mover el sentimiento y el cuerpo, exteriorizándolo, que es el que llama al Amor.


- ¡Y dejas que se contenten con sus harapos de sueños en sus bolsillos rotos! Mira, eso es morirse, no poder sentirse vivos nunca, ¡sí muriéndose sin ti, porque muchos sí luchan por conseguir algo positivo, pero tú no tienes tiempo en el tiempo de cada uno porque se cumplan sus deseos!


... Sentirse vivos, dices y...¿qué es la vida si no eso, ah? ¡Pero si a mí me dejan sola manejar los sueños dentro de vuestra manos, antes de que muráis, para eso estoy como virtud, soy el invento del pensamiento humano, el inteligente que  así me razonó y lo dispuso y puso en boca de todo dios, de todos. ¿Es necesario que se llegue al final empujado por mí y por la Fe y otras cosas? Si no fuese así nadie llegaba a colmar sus años de conocimiento o  'sabiduría',  que son los que le interesan. Si así lo desea. Porque, tiempo tiene para  aprender las cosas suficientes que le ha encomendado su propio sentido común, no yo, ¿no te has dado cuenta? ¿por qué se me culpas a mí de sus malas lecturas de pensamiento y locuras, su falta de decisión  o insensatez tan humana, si sois seres con raciocinio para el bien y el mal vuestro?  ¡Nadie se iría consciente de lo hecho, o contento del todo si no hubiese experimentado lo que le ha tocado vivir, pues lo que tiene dentro, es lo que necesitaba aprender y saber, no más; la vejez trae eso y resignación. Y si no da para más su propia existencia, es porque así está escrito y lo firmó antes de llegar, o se cargó al 'mensajero'. ¡Esto del vivir, amiguina, es un juego!


- ¿Sabes qué así como lo pintas, no sacaremos más que un pañuelo para secar  lágrimas, si es que aún se está vivo para extraerlo entre los gurruños, sin que caigan todos por el camino. ¿No se saca otra cosa de lo que ya no es, no? ¡Todo se queda aquí en el mundo! ¡Riqueza y pobreza, sueños, verdades y mentiras, leyendas y ficción, poesía, lo que sea e incluso el cuento que nos contaron a diario y nos contamos cada día para entretenernos mientras se abandona el mundo. Pues la Vida es la gran inductora de estar acá, la culpable, no solamente tú, la que solamente regala sueños como dices.


...Mira, cambiemos de conversación. Hoy supe de la felicidad ajena y me alegré por ello. La luna era feliz, se había desenredado de sus nubarrones que no la dejaban mirar ni por dónde iba. Me lo contó, bueno, lo que puede porque ya no confía tanto. Me decía que su esperanza se vio favorecida. Ves, algo bueno hago para algunos pocos cuando me nombran.


- Lo sé... Te lo creo y seguro que su alegría comunicaba paz, pero no pude abrazarla, porque estaba demasiado distante. Ella, la misma luna me lo dijo. Todo lo intuye y por percepción lo sabe desde su atalaya.
 ¡Pero olvídate de mis palabras de mujer mayor y sensible, pues he aprendido a ver a ésa de la que hablamos, la Vida, a mirar  desde muchos ángulos, porque  sólo así sé de cada vórtice en las cosas que se aman y cómo enfrentarme a ellas, por eso hablo como escribo, y si es una sola cosa la conseguida, pues ya es algo aunque no se reciba lo mismo de la misma forma ¿no te parece? Pero veo que se escapa por los rotos, se escapa en los otros honestos seres que caminan y yo también, con todos esos gurruños sin abrir en los bolsillos, ¡ya no puedes hacer nada!


... ¿Qué me dices, tú debes estar enamorada, ya te digo, ¿de eso hablas? ¿Has conocido el verdadero Amor? ¡Pues vaya lo que escribes, me pone colorada de 'esperanza'! ¡Pues date con un canto en los dientes aunque renuncies a las utopías y te maten las frustraciones como a mí, es que me dan pena mis semejantes, tengo respeto pero no puedo hacer mucho, se lo doy todo a la Fe! Eso es lo que me hace siempre nueva en sus vidas cuando me conocen y me piensan cuando oran.


-Vaya, qué majadería dices, si quien es mayor que yo eres tú desde que el hombre empezó a pensar  confiado en ti, por ser lo que eres, una Esperanza, pero mayormente incierta y vana como puede ser otra, mira a la Paz, la igualdad y la concordia entre los seres humanos. ¿Por casualidad no te apellidas 'Utopía'?


... No olvides ni ofendas, porque te creas que ya no me necesitas, quién quita que sea "lo último que se pierde...". Creo que te falta confianza en ti misma, autoestima, mujer, autoestima, vas perdiendo muchas cosas en las que creías.


- Lo sé, pero eso es lo de menos, al fin de cuentas el sentido común me acompaña a mí por experiencia y tú, sólo eres entre otros la Casualidad, en mi realidad simbólica, otro problema  o enigma a resolver. Tanto, como mi amigo el silencio que siempre merodea y me lee lo que escribo, pero no opina, no dice nada, nunca se implica porque el viento soplón le vigila. Seguro. ¡Cómo no se te va a escapar todo de tu control, pues como a mí, ¡hasta el gato!


...¡Mira, allí viene Confianza y se lo preguntas. Es mi mejor amiga!


-¡Ja, no me hagas reír, mira con quien viene, no me extraña que estés congelada y no des nada a cambio y yo, aún pensando yo que tenía una amiga y....¡Mira, mejor te dejo con esos dos!


... ¿Ahora te vas y me dejas o, soy yo la que te pierdo de vista? 


-No, no me pierdes de vista, por lo menos has cumplido con tus objetivos, darme esperanza casi hasta el final, algo es algo. Intentaré seguir, sí seguir por lo que significa en la realidad individual. ¡Pero no me falles más, carajo!


...


(Acercándose por la imaginación, vienen del brazo el Desconsuelo y la Confianza, cosa rara es verles juntos, pero es que la segunda va enamorándolo. ¿Lo conseguirá?)




Elisa
2010