Estáis y se agradece

26/6/13

Versos des...medidos...

(Antipoesía- surrealista) Mayo, 7/ 2013

Dentro de mí...

Me entiendo y comprendo mi ciudad interior. Mi ser.
Con su silencio cuando engorda
como el banco donde permanece su paciencia
y cuesta trabajo levantarse y caminar
exponiéndose al tráfico de ideas...
¿A dónde voy con mis años?
¿A la parodia del ocio a convencer al bizco
de lo que mira si está derecho?

Nada que diga o piense es nuevo para la gran mayoría,
¡es que ya se ha dicho!
Pues otras gneraciones y culturas se han iluminado de sabiduría
y hay mil maneras para contar la vida y más...,
pero una sola para hablar de la propia;
nuestra verdad es un código impreso sin ambiciones,
todo lo que queramos decir, está dentro. ¡Dentro!
Es química heredada, Energía Universal, somos depósito,
y es genética del alma, memoria eterna.
Todos tenemos ocasión de indagar dentro sin sorpresas.
¡Sólo se sorprende quien sin buscar tropieza!
¡Por favor, la luz propia tenía interruptor!
Pero cuando la hallas ríete de haber andado a oscuras,
no lo lamentes que, hallándola, es tiempo de bonanza espiritual.


 El medio

Defenderse del tráfico de pensamientos ajenos
ya cuesta un rato, pero más cuesta dejar a un lado el pronombre personal
por lo difícil del ego que se empecina en decir:
 ¡Eh, que estoy aquí!, ¿me veis?
Y al iluso le da por convocar adeptos y adictos...
-Perdón, a todos nos pasa.-
Si no pones voluntad y modificas horarios
se pierde el tiempo y el valor intrínseco porque ejerce su tiranía
sin que dé algo útil a cambio,
si no lo frenas y utilizas como corresponde,
aprovechándolo.

Algunos pocos dan mucho,
pero sufren incomprensiones.
No hay respeto por lo ajeno, lo invade el ego...
¡Si no me ves, me verás en tu espacio por narices!
¡Si no me comentas, yo haré que te ocupes de mí!
Y si no lo haces, ¡ea, ya me entiendes!
Pero tú, que sabes de la luz propia lo entiendes
sin invadir su espacio, sin abusar, sin atosigar, sin obligar...
Otros especulan y hasta el calcañar meten la pata
y andan pidiendo perdón. ¿Por qué? ¡Todo lo confunde el ego!
Es más de lo mismo.
Son pocos los que pierden plumas y se las pegan con amor
y esconden sus alas o la cabeza en ellas,
se reconocen perdedores pero no depredadores.

¡Ah, el tirano tiempo siempre de protagonista!
Pero seguimos sorteando la multitud de pájaros
que rondan las cabezas, ¿vuelos con medida?
De todos modos es un desahogo escribir,
escabulléndose entre las ideas,
por los suburbios de tanto pensamiento loco
siguen volando felices los deseos pensando en el éxito.
Y aunque no lo quieras no sabes qué hacer para que se noten.
¡Más de uno llevamos un excremento encima de tanto pájaro suelto!

Porque es ahí donde se refugia todo lo proscrito
haciendo de nuestra entereza de alma, su celda,
un habitáculo estrecho donde la nostalgia se hace muro.
¿Nos reconocemos en las ambiciones?
¡Claro que sí, tanto como en las debilidades!

¡Ah, lector, tu y yo podemos sentir lo mismo
ser de la misma y frágil piel que nos sostiene!
Porque el corazón aguanta todo lo que le echen.
Nos reconocemos igualmente por ser en el fondo demasiado moralistas
para perdernos en periferias mundanas viviendo de las ideas absurdas;
pero no no nos negamos la audacia de la teoría sin tener práctica,
lo que tienta aunque nadie puede señalarte por ello,
sólo escribes por saber del cielo y sigues caminando
aunque sólo se nos ensucie el calzado.
-Pero no pueden señalarte la osadía.

Hay siempre algunas lágrimas rebeldes
y es que ser pazguata en este tiempo
es cargarte el diccionario -si no lo usas-
con las palabras precisas,
conteniéndose ante el el verbo bien conjugado por elegante,
pero apisonas la realidad y ella te pisotea.
Porque hay recursos para todo, incluso para adornar un ripio
y hacer que luzca precioso con remate y su punto pelota
para que una multitud aplauda... "¡Ea, qué bien escribes!"
No, eso no es así y debes reconocer los límites.

Por eso hoy más que nunca
no te dejas el alma sola en cualquier sitio
y menos como señal en una página de la propia existencia,
¡ni para llamar la atención!
Simplemente porque eres el contenido del libro...
y, aún así, se duda que seas tú la protagonista
de todo lo que se te ocurre como presunta autora.
¡Duele, pero vaya por Dios qué carajo, es tuyo!

Pero estabas en la luz y estás ahí para decir: ¡Te amo!

 Me he hartado

La ortodoxia del Lenguaje es capital del dogma,
nos mira de reojo con su abecedario y se percata del texto,
no pasa una, cuenta sílabas cuando le parece y otras no.
Aunque nos dispare con la sintaxis a bocajarrro y nos dé, ¡pasas página!
Pocos lo hacen cuando las ajustan a lo inconexo
intentando dar sin ningún motivo, ¡pero dan, vaya si dan!

Por eso hay más de un filólogo tuerto
y si consiguen que les entiendan
prefieren encriptar el texto
buscando árboles descarnados en los bosques quemados
y cortezas verdes en la piel ajena.
No hay clemencia y se olvidan siempre de las comillas.
Los métodos son variados.
Todo poema se queda como el baúl de los secretos
pero eso sí, "muy bonito",
aunque no diga nada está engalanado de cenefas.
"Mujer que sabe latín, no tiene marido ni buen fin"

Acaso salvo el tipo

Mi alma de anciana ha ganado en dignidad
-Nadie ya me engaña ni mentando a Dios-
Por eso el peso de la mochila me ayuda
y no hago autoestop, porque llevo bastones
por si puedo arrear un palo con ellos.
Cuando viajas de vuelta sólo llevas el alma en la mochila,
y ella pesa poco y usas al fiel amigo del Lenguaje.
No todos los renglones 'llevan a Roma',
eso es lo malo, pero sí a donde más nostalgia tienes.

Yo utilizo los Salmos y funciona
ellos definen 'conceptos y consecuencias'
sin sorprenderme su predicado verbal,
pues es la fe la que apunta atizándole al lector
o distrayendo su rato para alegrar sus comisuras;
-No siempre hay verborrea para todo o suspicacia-
La fe se gasta sola en cada ser que se sostiene con ella.
Tampoco todo se compone de amor y pasión, sexo,
dolor, infortunios o muerte.
Es que ven que el alma se ha quitado todo su ropaje del mundo,
lo que no interesa aunque aún sirva de trapo bien lavado.
¡Eso sí!
¿A quién no le gusta expresarse con 'sus sonajas' al aire?
Desnudo.
¡Se puede perder la marcha con la risa que da
y salirse de los renglones y caerse del texto
desparramando los versos,
sobre todo cuando es para corregirlos
si te han visto el plumero y hay errores!
Son, estos saltos de una 'rana'... Azul,
los que me encantan.
Así que me cuido de una rotura de cadera
y vengo cuando deje de reírme de mí misma
por andar por los foros tan confiada,
¡ah!, ¿pero lo que he ganado en experiencia, qué?

Ayer, sin ir más lejos
un contubernio de ideas
disparaba piropos a "las rosas casi negras".
¿Y, quién les dice que no?
Por eso, hoy, los pulgones se ponen paracaídas.
y coquetean con las mariquitas en biquini.

Es bueno arriesgar, transgredir el orden,
"lo  sintáctico e incorrecto del mal hablar"...
Escribiendo versos des...medidos.
¡pero por favor, sin cenefas alrededor que se nota más el ripio!

Me lo advierto y me lo digo y por eso lo publico.


alattkeva

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¡Gracias por tu visita! Se sincero siempre no necesitas para ello excederte, sólo estimular a quien lo hace bien. Juzga la labor tanto si es escrita como si es un dibujo o pintura de su autora si la hubiese. Muchas veces entramos a un sitio y no hallamos lo que queremos... Es como quien busca sin suerte y entra en un castillo cuya figura se yergue en el paisaje. Es hermoso ver e imaginar detrás de sus muros lo que hay; pero ya dentro no existe nada y todo ha desaparecido a través del tiempo y se adueña el cacío, están sólo sus muros llenos de tristeza y de sombras, entonces nos queda la imaginación para sentir que cada día mientras esté de pie la luz solar o el firmamento lo llenará de estrellas o de luna de su ayer. A veces somos así algunos seres humanos, como un recuerdo que se escapa dentro de nosotros hacia lo que no existe bajo su techo y sabe permanecer en el corazón de todo universo. Ranita.